Seis o siete comas en el cielo
pausan la lectura del gran libro de las nubes.
El mito decapitando formas
justo sobre nuestras cabezas.
La repetición infinita
de la caída infinita.
Manada de azulejos fugitivos del óleo celeste
pedazos de la totalidad intocable.
La antipintura antipintando el antipoema,
los antipoetas antipoetizando la antimuerte,
los antimuertos antihabitando la antivida.
La historia de las fechas
y las fechas de la historia
sin punto final
ni contraportada.



El camino nos camina.
El vuelo de los pájaros
                                   nos
                             despluma.




El frío ajustado a la piel
como un vestido de invierno.
El cuello ceñido
por las pesadillas que rondan
en busca de un cuerpo para poseer.
Las nubes engullen manadas de aves negras que caerán como lluvia,
las hormigas beben la sangre,
el perro frío olfatea los huesos deshabitados.
La noche llega y reclama
abrázame
tus hermanos te rodean
sienten el mismo frío
los despierta el mismo espanto
son el mismo pueblo con hambre.

No sé nada de mí.

Talé de mi cuadra todos los árboles 
Y aún así el viento gritaba 
“Debes elegir otros senderos” 
El sonido de mis pasos es el de un caballo que galopa 
Dando vueltas en círculos dentro de un establo, 
Creyendo que la libertad está en el correr 
Y no en el dónde. 
Recopilé cadáveres de hojas grises 
Que en alguna de sus vidas resplandecían 
Con el color de los grillos 
Miré directamente sus pliegos y pensé 
Que soy yo el único árbol que me falta por podar, 
Mis raíces no me dejan.